|
|
Когда уезжал из отчего
дома и папа провожал меня метров 200 до главной дороги,
вдруг сзади голос мамы: "Серёжа, Серёжа..."
В руках подкова, та самая - ивановская. Забыл. Папа сказал
не возвращаться и сам побежал. Ещё один прощально воздушный
поцелуй и я в седле. Какое-то символичное расставание
и, думается, хорошее. Чуть не оставил то, что приносит
счастье и мама напомнила. Красиво.
Кривой Рог - действительно, город, о котором надо писать
повести и рассказы в стиле Гофмана и даже с элементами
ужаса. Один из таксистов уверял в повышенной криминально-сти
окрестностей, а район, куда я еду, по его мнению - центр
наркомафии. Как из миража, особенно на подьезде к городу,
вдруг выплывают одна за другой трубы, выплёвывающие, почему-то,
разноцветные клубы дыма. И красиво и страшно. А сам Кривой
Рог - чудной донельзя. Основанный ещё при Екатерине, сегодня
он тянется от шахты к шахте на 130 (!) километров. И говорят,
является самым длинным в Европе. Как удар хлыста в сотню
километров по спине путешественника, от которого перестаешь
понимать - куда же ехать?! Какого же мне было до-бираться,
хоть и по "наводке", к знакомым людям. А объездная
30-километровая дорога "при-ятно" напомнила
мои оды Курскому ипподрому... (см. много выше).
Частный дом; стол с разносолами - борщ, сало, зелень,
разумеется, самогоночка - полный набор украинского хлебосольства.
Светлана Фёдоровна - хозяйка - резвый и одарённый чело-век,
пишет стихи и песни, по преимуществу джазового звучания,
причём, затянуло её творчество уже в 50-летнем возрасте
и на сегодня в её "копилке" более трёхсот произведений.
Да и Александр Никитич (муж её), хоть и лечит ныне подшалившее
сердечко, мало того, что герой соцтруда, бывший шахтёр-орденоносец,
ещё и мастер на все руки - подарил мне очередные очки
и приделал к оным резинку, чтоб не терять.
Вчерашнее утро начал варениками с клубникой! Последствия
моего пребывания у родителей. Варе-ни-ки с клу-б-ни-кой!!!
Э-эх-х-х!..
Я, кстати, совершенно не стремлюсь замыкать свою экспедицию
только на театрах мира, т.е. на помещениях с вывеской
"театр" или только на людях, там работающих.
Разве окру-жающий нас мир не есть в многообразии своём
потрясающим театральным действом и, разве многие из нас
не разыгрывают десятки и сотни удивительных и виртуозных
спектаклей? При-сылайте свои "театральные истории",
подсмотренные у жизни и мы откроем новый раздел.
|
| Апрель |
| Пн |
Вт |
Ср |
Чт |
Пт |
Сб |
Вс |
| 1 |
2 |
3 |
4 |
5 |
6 |
7 |
| 8 |
9 |
10 |
11 |
12 |
13 |
14 |
| 15 |
16 |
17 |
18 |
19 |
20 |
21 |
| 22 |
23 |
24 |
25 |
26 |
27 |
28 |
| 29 |
30 |
|
| Май |
|
|
1 |
2 |
3 |
4 |
5 |
| 6 |
7 |
8 |
9 |
10 |
11 |
12 |
| 13 |
14 |
15 |
16 |
17 |
18 |
19 |
| 20 |
21 |
22 |
23 |
24 |
25 |
26 |
| 27 |
28 |
29 |
30 |
31 |
|
|
| Июнь |
|
|
|
|
|
1 |
2 |
| 3 |
4 |
5 |
6 |
7 |
8 |
9 |
| 10 |
11 |
12 |
13 |
14 |
15 |
16 |
| 17 |
18 |
19 |
20 |
21 |
22 |
23 |
| 24 |
25 |
26 |
27 |
28 |
29 |
30 |
| Июль |
| 1 |
2 |
3 |
4 |
5 |
6
! |
7 |
| 8 |
9 |
10 |
11 |
12 |
13 |
14 |
| 15 |
16 |
17 |
18 |
19 |
20 |
21 |
| 22 |
23 |
24 |
25 |
26 |
27 |
28 |
| 29 |
30 |
31 |
|
|
|
|
| Август |
|
|
|
1 |
2 |
3 |
4 |
| 5 |
6 |
7 |
8 |
9 |
10 |
11 |
| 12 |
13 |
14 |
15 |
16 |
17 |
18 |
| 19 |
20 |
21 |
22 |
23 |
24 |
25 |
| 26 |
27 |
28 |
29 |
30 |
31 |
|
| Ноябрь |
|
|
|
|
1 |
2 |
3 |
| 4 |
5 |
6 |
7 |
8 |
9 |
10 |
| 11 |
12 |
13 |
14 |
15 |
16 |
17 |
| 18 |
19 |
20 |
21 |
22 |
23 |
24 |
| 25 |
26 |
27 |
28 |
29 |
30 |
|
|
Я во власти Свидетелей Иеговы.
Но сначала вот о чём. Моя экспедиция - не спортивное мероприятие
в желании обогнать кого-то, проехать непременно столько-то и
столько-то в час или за день. Мне хочется успеть разглядеть,
зачастую ускользающее пространство жизни: сгорбившихся над окучиванием
грядки бабушку, женщину, паренька, успеть поймать этот меняющийся,
удивлённо поднятый на меня взгляд и даже попытаться что-то разгадать
в этом взгляде; это разноцветье вдоль до-роги, эту очаровывающую
перспективу русских и украинских пейзажей; во всём предо мной
что-то происходит и это сильнее, чем я даже могу понять - в
полях, людях, сёлах есть вечное непостижимое настроение - и
всё это проходит сквозь меня, обжигая своей красотой и первозданностью.
Мы живём рядом... Скорость восприятия куда интереснее, чем скорость
движе-ния.
Кировоград, кроме здания Музычно-Драматычного театра им. М.Л.
Кропивныцького, в памяти ничего не оставил. А здание любопытное,
пёстрое, как и его директор Виктор Андрий-ович, с театральными
тумбами у жизнерадостного фасада, с разноцветьем весёлых афиш.
А в 75 километрах от этих тумб и афиш, совершенно наугад, завернул
в тесно-неприветливую улочку села Олександрiвка (или Александровка
- по-русски). После четырёх испуганных отве-тов на моё предложение
осчастливить на ночь своим присутствием, уже на выезде, спраши-ваю,
идущую впереди бабушку, кто же это так насторожил их село...
Так я и оказался у бабы Любы. Слово за слово и дело делом. Под
постоянные "божеские" беседы (баба Люба уже де-сять
лет как приверженница общества Свидетелей Иеговы) и банька изготовлена,
и накормлен дважды, и постель расстелена, и брошюрка "Познание,
ведущее к вечной жизни" подарена, и сфотографировались.
И она ещё успела загнать утят, подоить корову и привести бычка
и мно-гое другое: поухаживать за 95-летней матерью - наполовину
парализованной, не слышащей и невидящей, покормить её и безнадёжно
покружиться около, периодически уходящего в запой, мужа (благо,
тихий - пришёл и спит). Но главное, мы так много успели переговорить
с этой очень светло-радостной, как это ни парадоксально при
такой жизни, старенькой женщиной. Чудно.
Кстати, интересную запись оставил директор Кировоградского театра,
простую и неожи-данную. Не открыть ли чуть позже самостоятельную
ссылку: "Театральные пожелания"? "Те-атр корифеев
Карпенко-Карого, Кропивницкого, Саровского, Саксоганского желает
Вам успе-хов в марафоне и даёт нам стимул для творческой работы.
Возможно, и таким образом Вы до-казываете, что вся наша жизнь
игра, а мы в ней актёры."
Украинские просторы, не
менее просторнее российских, с этой сказочной безмерностью и
неохватностью - восхищают. Беспричинно, заворожённый останавливаюсь
и тону взглядом в этой обыкновенной непостижимости. Оглядываюсь
во все стороны и одинокой песчинкой глупо улыбаюсь. Чему?!..
Предыдущая ночь, хоть и с гоголевскими галюциогенными вкраплениями,
не привнесла в жизнь странствующего актёра ничего содержательного.
Происходит то, на что воздействовать не в силах и что будет
ещё очень долго бектеризировать несчастные тела двух стран:
Рос-сии и Украины... В конце концов, я был рад, что настало
утро и я выбросил свой организм из этого придорожного вертепа.
Снял восьмигривенную комнатку в баре-кафе у дороги, окна которой
выходят на проезжую сторону, туда, где столики для случайно
забредших и, где жизнь кипит, не угасая, до самого утра. Орали
песни пьяные голоса, кто-то кого-то, визжа, тискал, музыка,
мат- легкий и доступный и проч. Утешает лишь то, что не попал
под ливень, обрушившийся резко и врятли б я успел от него улизнуть.
Затем стокилометровый марафончик через г. Гайсин и далее, под
палящими солнечными ваннами, в десятый раз обливаясь потом,
и в истерическом желании вырулить к какой-либо речушке, - наугад
еду влево от дороги и, просто натыкаюсь на сказочный ставок
(по-русски, вероятно, пруд). Плещутся мальчишки в контражуре
- заходит солнце. Картина нереальная. Зато я реально сбрасываю
портки и, пугая шантрапу, врезаюсь горячий и потный в эту блестящую
водичку. Просто отвёл душу... а, точнее, тело...
Здесь же рядом - заброшенный детский садик с заросшими горками
и каруселями. Заглядываю. Живёт молодая женщина с четырьмя детьми.
Обстановка удручающая: свисающие лохмотьями обойные листы, полуразвалившаяся
печь, свет перегорел... Я еду по театрам мира. Но как много
социально-драматического, безнадёжного театра рядом...
Хотя, человечки - простые, искренние, тянущиеся к хорошему и,
наверное, не заслужи-вающие таких предлагаемых обстоятельств
жизни. Но ситуация обречена. И вырваться из этой жестокой, пожирающей
человека и его душу болотины, ой как не просто... Ночевал у
них, в окружении нагромождённых детских кроваток, непонятной
мебели и игрушек и, почему-то, со стыдливостью каждой минуты...
Саркастическая улыбка истории: когда-то этот домишко был панским;
угадывается "смазанная" архитектура, остатки парковых
насаждений... Всё прочее "съела" эпоха.
Утро. Не кажу носа - сижу, прикованный
к сомнительному уюту палатки. Тем более сомнительному, что принудительному
- стучит шрапнелью дождь.
Вчера - сюжет, как по Discovery. Два часа убегал от украинского
Торнадо. Ехал по трас-се, как в агонии крутя педали. Справа,
слева и сзади устрашающие, чёрные нагромождения туч, двигающиеся
на меня несчастного. Впереди - спасительный и обманчивый солнечный
просвет. Куда там! Догнало, поглотило и сожрало меня "это",
кем-то управляемое. Но я ловкач и везунчик - успел нырнуть в
придорожное кафе. Что тут началось...!!!
Да, Западная Украина насморочно агрессивна. Куда ехать в такую
погоду? А надо. Прав-да, "кому надо?" - не знаю. Наверное,
мне.
Где-то впереди Львов.
И, всё-таки, прощай, прощай Украина!
Мой Skott нетерпеливо бьёт копытом и мчит меня дальше, ибо цель
- ничто, главное - движение. Хотя, не скрою, я живой человек
и иногда про-заические мыслишки буровят моё сосредоточенное
воображение; мысли, которые сквозят в уставших глазах, глядящих
на меня - 40-летнего, крепкого, улыбающегося мужичка праздно
катающегося на велосипеде; мысли, которые будут, будут выскакивать
испуганными тараканами из подсознания: зачем?! ради чего?! не
пустое ли?! мальчишество!!! а семья?! а вдруг??... Оставлю всё
это без комментариев. Некогда...
"Дожди забренчали сонаты
По клавишам мокнущих дней,
И труб водосточных стаккато
Органных тонов не бедней.."
Это - любимый Дольский. Я же из Тернополя, как бы наказывая
себя за что-то, умчался в дождь. И был наказан сполна. Мокрый,
уставший, голодный. Мало того, в Сборов, где мне гарантировали
тёплую постель и милое обхождение, приехал поздно и, разумеется,
никого не застал. Дрожал мокрой собакой у закрытых дверей; только
что не подвывал. Взвалив на плечи любимого 65-килограммового
дружка, взобрался на третий этаж местной гостиницы и за те же,
привычные уже, семь гривен (стандарт такой придорожный, что
ли?) рухнул в одну из четырёх неприглядных кроватей.
Украина догнала Россию по приказавшим долго жить спицам - общий
счёт 2:2. А вот по проколам камер отчего-то лидирует: 2:0 ("отчего-то",
потому что дороги мне показались предпочтительнее, и по качеству,
и по выгодности езды - равнинность). Да заклеить пришлось уже
две камеры, хотя сам виноват, не доглядел и после первого прокола
не вытащил из покрышки ма-а-аленькое стёклышко; вот оно на радостях
и вторую продырявило.
Лежу в полусухой палатке, не высохшей ещё от прежних излияний
украинской погодки, в 80 км от польской границы и не могу скрыть
мыслей: "Скорей бы!" И, потому что - "заграница",
и, потому что сколько не изыскивай в себе патриотизма с лозунгом
"наше всё равно лучше!", чего лукавить, "там"
и красивее и поинтереснее. Куда деваться?!
И театры то наши и украинские ведь одним, бедолаги, миром мазаны.
Хоть последние резко и перешли на украинскую мову, а песни везде
звучат по русски, да и говорят кругом много по русски.
Как-то у "придорожных" женщин (чего только не предлагают
проезжающим - даже чай и кофе в стаканчиках) попросил налить
в термос кипятка. Разговорились.. И женщина очень удивилась
отчего это я так лихо "розмовляю по украиньски", причём,
что было особенно странно, - с "западэньским" говором.
Хоть и родился я на Украине, но всю жизнь живу в Рос-сии и практики
украинского общения совсем нет. А тут вдруг гейзером брызжет
из меня. Чудно. Актёрская память, наверное, цепкая штука. Проезжая
затем Винницу и Тернополь, всё пытался блеснуть, своим оказаться,
а все по русски чешут. Ничего не понимаю. А за что бо-ролись?
Даже во Львове, который мокрым сквозняком, раздосадованный и
погодой и проч. проскочил, кругом кацапы, а где ж хохлы..??
|
|
|
